pensamentossimples

Texto de uma história que aparentemente vem de muito tempo... Ela o ama e ele nem sabe. Jamais desconfiaria que por trás daqueles jeans surrados há o amor. Só o olhar já a faz tremer. Ela jamais falará . Há o compromisso. Há a responsabilidade. Há outras vidas. Não há lugar para eles (ela bem o sabe). Talvez por isso guarde para si, somente para si, tão grande amor. Ele jamais acontecerá. Nascera fadado ao túmulo. E assim passam os dias, a vida... mas ele não morre. Amor que não morre é preocupante. Lembrete da Caixa de Pandora. Maldita, esperança. Por que não morre??? Estranho, a esperança não é a de que o amor sobreviva... mas de que ele morra e restaure a paz que antes experimentara. Então, deixa-se não mão de Deus, do destino... desde que escape das suas mãos e não volte. Mas sempre volta. Como pode achar o caminho??? Resigne-se, oh mulher. O amor lhe brota no coração. Será mesmo amor? Não se apoquente, apenas viva, dia após dia, pedindo a Deus, ao Universo, a restau...

Não, ela não é bonita. É muito magra, com faces encovadas e olheiras imensas. Os cabelos já não são tão sedosos e as neves começam a se instalar entre um e outro fio de ébano. A bem da verdade, há mais neve que ébano. Os efeitos da gravidade se fazem visíveis... Ela nunca foi bela. Na juventude, a magreza já era visível, as faces encovadas eram menos enrugadas. Os cabelos eram o que havia de melhor, negros, muito negros e extremamente sedosos. Um tanto obtusa. Embora tivesse vocabulário elástico, não sabia combinar as palavras. Concordância, regência. Nada disso. Apenas vocabulário suficiente para escapar às gírias. Dentição proeminente. Os lábios não eram suficientes para esconder o sorriso permanente. Involuntário e permanente. Sabia-se de seu desagrado pela ruga que se formava no meio da testa. Ruga traída pelo sorriso. Não a levavam a sério. Era mulher de gênio difícil. Um tanto mimada, mas com a medida certa de realidade. Fosse bonita seria perfeita. Apresentaria aquele ...